Death Valley

Há duas semanas, o Dude pôs-se na estrada com o seu Ford decrépito e, à falta de companhia mais sexy, com os seus pais. Primeira estação: Death Valley. Com um calor absurdo, obviamente. Depois de Maio, dizem as más línguas, já ninguém vai para a DV, excepto os alemães. Mas ainda estávamos em Maio, claro. Que maricas.

Se algo restava do meu cérebro, ficou feito torrão naquele primeiro dia de caminhadas pelas profundezas do vale - bem abaixo do nível do mar, perto do ponto onde, supostamente, se registam as mais elevadas temperaturas da terra (curiosamente, disseram-me o mesmo no Irão, sobre a caldeira de Lut). Ficou no entanto, gravada na memória como em pedra, a recordação do mais silencioso cair da noite jamais visto, numa planície vasta e desolada, feita inteiramente de cristais de sal. E o sabor estranho de uma frescura infinitamente seca que se tenta beber, sem sucesso, nos picos circundantes, o mais alto dos quais oferece uma vista digna do inferno de Dante.
O Ford, coitado, parecia um mamute moribundo a subir aquelas encostas, uivando em primeira e cuspindo óleo para todos os lados. Mas lá conseguiu, e nós saímos do Vale da Morte vivos, ainda que tontos. Pensar que do outro lado do planeta existe uma cidade chamada Roma, e que no mar, bem além das montanhas californianas, vivem criaturas gelatinosas com tentáculos, que coisa mais absurda. Perguntámos uma data de vezes pelo resultado das eleições em França, e a resposta mais completa que obtivemos foi: "France? I've heard about that place. They fry potatoes, don't they?"