Luigi.

Ghirri.

Uma vez que estão sempre aqui a falar de teses (bah...), eu acho que não se faz uma sem se estar (profundamente) apaixonado (pelo seu objecto)*.

Hoje em vez de passar mais um dia à procura do enigmático Filippo, a folhear revistas italianas dos anos trinta, recheadas de fotografias do Mussolini (vestido de mineiro, de aviador, etc.) e, inevitavelmente, a pensar no Salazar (ditador asténico e enfadonho) resolvi concentrar-me no Luigi. Que é um dos melhores fotógrafos italianos de sempre.

Que mudança! Entre o amor (já) tépido "ele-é-só-promessas" pelo fascista maneta que se pendurava de aviões para tirar fotografias presumivelmente tão esquisitas que ninguém se lembrou de as guardar, e o (re-) apaixonar-me pelo Ghirri, pelas suas cores anos setenta, as suas geografias imaginárias, os seus perfis de nuvens, os seus fabricantes de universos, as suas paisagens: que mudança! Foi como se o visse ainda pela primeira vez. Pela primeiríssima e única irrepetível e inesquecível vez.

* O melhor exemplo é um certo amante de Hemingway que reside actualmente na Mouraria. Radagast a discutir facas de obsidiana ilustra também esta teoria.